Es igual

No me acuerdo a qué sabía tu recuerdo, 

no sé siquiera si alguna vez llegué a probarte.

Le echo tierra a la noche que pasamos juntos, 

a los besos que nos dimos,

y a las malditas mariposas que se paseaban por allí.

Ya ni te pienso, 

aunque las paredes se dedique,

a arrojar tu nombre en mi cara.

Ya no sé si creerme las palabras 

que susurraste cerca de mi cuello, 

y creo que pronto irán al cajón 

de esas cosas que no existen: 

el Ratoncito Pérez, 

los “para siempre”,

la democracia,

los “no eres tú, soy yo” 

y el poquito de amor propio que me quedaba.

Empiezo a cogerle el gusto

a esto de que me roben pedacitos de mi alma, 

la putada es pararse a recomponer un puzzle 

que cada día está más loco. 

La putada es armarlo sin tener apenas piezas…

La putada es que me armen…

… si es que hay que ver, menudas putadas me armo.

Y entre putadas y patadas muy putas, 

me voy llenando un poquito más de odio. 

O de fuerza, que para el caso no es lo mismo...

... pero es igual.